第181章 唯吾德馨

这八个字，砸在他枯寂多年的心上。

许清欢没有理会两个老头的失态，笔尖在宣纸上发出细微的摩擦声。

“苔痕上阶绿，草色入帘青。”

孔宗运跟着念，声音带上了一丝颤抖。

“谈笑有鸿儒，往来无白丁。”

顾宗明的呼吸已经彻底乱了，他伸出枯瘦的右手，手指不受控制的颤抖，慢慢摸向宣纸的边缘。

指尖碰到粗糙的纸面，却不敢再往前，生怕弄脏了没干的墨迹。

四十年前的记忆，瞬间涌了上来，将他淹没。

江南的梅雨季，巷弄里摇摇欲坠的破草屋。

屋顶的茅草被风掀了一半，外面下大雨，屋里下小雨。

破瓷碗在床头接漏水，滴答滴答的响了一整夜。

几个同样穷的叮当响的同窗，围着一个缺了脚的泥火盆。

盆里却只有一把烧不热的冷灰。

他们手里捧着混了沙子的粗面饼，就着酸井水往下咽。

可就是在那间连门板都关不严的漏雨草屋里，他们指点江山，激扬文字。

他们辩论治国理政的经义，痛骂朝堂的贪官污吏。

那时候，他们穷的只剩下骨头，却觉得整个大乾天下，都装在他们胸腔里。

“谈笑有鸿儒，往来无白丁。”

顾宗明的眼眶红了。

浑浊的泪水在眼眶里打转。

案台上，许清欢的笔锋越来越快。

“可以调素琴，阅金经。无丝竹之乱耳，无案牍之劳形。”

“丝竹乱耳，案牍劳形。”

许清欢手腕悬停片刻，再次落笔。

“南阳诸葛庐，西蜀子云亭。”

最后一句。

许清欢的手腕往下一压，笔锋在纸上划出最后一道凌厉的收尾。

“孔子云：何陋之有？”

啪。

许清欢手腕一翻，把沾满残墨的狼毫笔重重掷回端砚里。几点墨汁溅在紫檀木桌上。

水榭里彻底的静下来了。

外头的蝉鸣声好像都停了。

赵宣跪在台阶下，整个人被抽干了力气，瘫软在青石板上。

他读了一辈子圣贤书，却从未见过如此通透、如此孤傲的文字。

这篇短短八十一字的文章，把一位寒门士子的清高和气节，写到了骨头缝里。

顾宗明站在案台前，沉醉地看着那句“何陋之有”。

一滴老泪，砸在紫檀木桌上，摔碎了。

他突然双膝一弯。

扑通。

大乾江南文坛泰斗，天下寒门士子的精神领袖，就这么直挺挺的跪在了那张紫檀木案台前。

他双手撑着地面，对着那张没干的宣纸，重重的磕了下去。

一下。

两下。

三下。

额头撞击青石板的声音，在沉默的水榭里传开。

“顾老！”几名学生大惊失色，伸手去扶。

顾宗明一把甩开学生的手，他抬起头，额头上沾着灰土，老泪纵横，花白的胡须都在剧烈颤抖。

“写尽了……写尽了老朽这一生啊！”

顾宗明的声音带着一种压抑了四十年的宣泄。

“老朽读了一辈子书，教了一辈子书，却写不出这一句‘斯是陋室，惟吾德馨’！郡主此文，字字珠玑，句句锥心！”

“老朽……受教了！”

他没有站起来。

顾宗明颤抖着手，伸进贴身的里衣。摸索了半晌，掏出一枚发暗的青玉私印。

这枚印章，边缘已经磨损的有些圆滑。这是他四十年前，在破庙里用一块捡来的边角料，自己一点点刻出来的。五十年来，这枚印章跟着他从破庙走到国子监，从一个寒酸书生走到文坛泰斗。

这是他的根，是他的命。

顾宗明没有用案台上的朱砂印泥。他咬破了自己的左手食指，把鲜血涂抹在青玉私印的底部。

随后，他双手捧着印章，郑重的按在陋室铭最后一行字的下方。

鲜红的印记，和浓黑的墨迹交相辉映。

“老朽顾宗明，代天下寒门士子，谢郡主赐文！”顾宗明双手捧着那张宣纸，高高举过头顶，仰面看着许清欢。