自尊

“你看见我来，一定觉得我在故意羞辱你，”任佑箐垂下眸子，“觉得这个下作的疯子又在用什么方式来恶心你，在用什么样的一颗阴毒之心去残害你？”

“难道不是？”

她咬着牙，坐在一边的椅子上。

“钢琴是很…”她缓缓开口，声音不高，“…考验耐心与感受力的乐器。每一个音符的触键，力度的微妙差别，踏板的深浅，都决定了最终流淌出来的是机械的声响，还是能够触动人心的旋律。”

她当然知道。

可当这些话从任佑箐口中，以那样一种了然于胸，甚至带着点怀念的语调说出来时，只让她感到加倍的讽刺和羞辱。

“我记得你小时候，总是一个人躲在琴房里，一练就是好几个小时。夏天的时候，汗水会把琴键弄湿，你就垫一块手帕，冬天手指冻得发僵，你就哈着气暖一暖，继续弹。弹错了，就反复重来，直到那段旋律流畅得像从未有过磕绊。”

那些被她刻意埋在忙碌与麻木之下的童年片段，猝不及防地被任佑箐用语言轻易挖掘出来，曝晒在当下这令人难堪的对峙里。

她就是这样走过来的，笨拙地，执着地，用时间和汗水去磨砺那不算多的天赋。

任佑箐的目光从钢琴上移开，落在了自己的指尖——那双手，修长，白皙，骨节分明，在琴房柔和的灯光下，仿佛天生就是为了触碰琴键而生。

“抱歉，我知道你恨我，我不是来叙旧的。只是…触景生情，我似乎从来没有和你谈论这些‘姐妹’该有的话题。我的目的没有羞辱，这是我们共同的回忆，尽管不是我们共同创造的，但抚摸过同一个琴键，踩过同一个踏板的我们，这样的回忆，我怎么忍心去亵渎？”

“任佐荫…我不会羞辱你的。”

……

那段记忆是她少年时代挥之不去的梦魇，是扎根在自尊深处的一根毒刺。

她为了准备一场重要的青少年比赛，已经没日没夜地苦练了叁个月，弹到手指抽筋，弹到梦里都是谱子。而任佑箐，仅仅是某天下午偶然路过琴房，听到她磕磕绊绊地练习那首高难度的练习曲。

“这里指法可以调整一下，手腕放松，力量从肩膀贯通，而不是只靠手指硬砸。”

当时还在上初中的的任佑箐，倚在门边听了一会儿，平静地开口。然后在任佐荫混杂着不服和诧异的注视下，走到琴凳边，礼貌的申请她让一下。

任佐荫至今清晰地记得那一幕：

任佑箐坐下，甚至没有活动手指，只是微微闭眼，似乎在脑海中过了一遍谱子，然后，那双手便落了下去。

音符倾泻而出。

不是她苦练叁月仍显滞涩的挣扎，而是一种流畅的，充满力量与控制感的奔涌，高速跑动的音符清晰不含糊，左手沉重的和弦被精准而富有层次地弹出。

那是浑然天成的驾驭。