收工，复命

　　直到进入百米范围，才被子弹雨硬生生的把尸潮的速度压了下来。

　　丧尸倒下一批，又涌上来一批，前赴后继，不知疲倦。

　　子弹打在它们身上，溅起暗红色的血花，踉跄一下，爬起来继续冲。

　　那些子弹打在身上不致命，打到四肢更是没用。

　　它们没有痛觉，没有恐惧，只要不是撕裂伤，让其彻底丧失行动能力，就不会倒下，不会后退。

　　顶着子弹雨，一米一米地往前压，每一步都踩着同伴的尸体。

　　枪声，炮声，丧尸的嘶吼声，成为了这一片区域唯一的悲壮乐章。

　　炮弹从头顶呼啸着飞过，砸在尸潮中，炸开的火光映红了半边天，残肢断臂飞上半空。

　　可尸潮规模太大，炸开一个缺口，后面的立刻填上。

　　像被石头砸过的水面，涟漪散去，什么都没留下。

　　炮管打红了，装填手光着膀子往炮膛里塞炮弹，手被烫出水泡，咬着牙继续塞。

　　枪管打红了，机枪手换枪管，手被烫得滋滋响，来不及更换，继续打，直到枪管炸膛。

　　砰！

　　又一挺机枪的枪管炸了，碎片扎进机枪手的脸上，他捂着脸蹲下去，血从指缝里流出来。

　　旁边的副射手把他推开，抓起另一挺机枪继续打。

　　防线像一道被不断撕扯的布，撕开一个口子，补上；

　　再撕开，再补上。

　　补上去的人越来越少，撕开的口子越来越大。

　　丧尸从缺口涌进来，与后方的预备队绞在一起，枪声、爆炸声、惨叫声、嘶吼声混在一起，像一锅煮沸的粥。

　　几千米外，光秃秃的坡地上。

　　袁诚站在高处，脸白得像纸，嘴唇哆嗦着，一个字也说不出来。

　　周围的毕方军士兵在欢呼，在起哄，在拍手叫好。

　　“好好好，死的好。”

　　“炮兵呢？袁家军的炮兵怎么不开炮了？”

　　“炮弹打完了吧？你看那炮管，都打红了！”

　　“阵地根本就铺不开，战力没有发挥出来，能扛到现在已经不错了。”

　　“行了行了，别说了。人家好歹是咱们的敌人，给点面子。”

　　“给个屁面子！对敌人的仁慈，就是对自己的残忍，这是城主说的。”

　　“就是，城主说过，只要上了战场拿起枪，那就没有对错，只有输赢！”

　　袁诚从一旁的罗不伟手里抢过望远镜。

　　镜筒里，尸潮已经在营地里肆虐，军卡翻倒在地上冒着黑烟。

　　士兵在跑，在叫，在死。

　　被扑倒的再也爬不起来，还站着的在拼命四处乱跑。

　　防线没了，阵地没了，指挥系统也崩溃了。

　　一万五千人，不到一个小时，溃散。

　　袁诚放下望远镜，闭上眼睛。

　　他不想看了，可那些画面已经印在他脑子里，怎么都抹不掉。

　　“行了，戏看完了。”

　　赵猛把烟头弹进旁边的枯草丛里，拍了拍裤子上的灰，声音恢复了那种不紧不慢的调子。

　　“收工。回去跟旅长复命。”

　　众人陆续起身，有人伸懒腰，有人擦望远镜，有人还在低声议论刚才那些袁家军表现的有多烂。

　　懒散松弛的像看完一场电影，散场了，该回家了一样。

　　袁诚站在原地，风吹过来，带着硝烟味和血腥味。

　　罗不伟走到他身边，看了他一眼，拍了拍他的肩膀。

　　“走吧，别想着逃了。

　　那个人既然点名要活捉你，或许对你来说并不是一件坏事儿。”

　　袁诚沉默的跟着上了车。

　　二十多辆军卡，一辆燕京的装甲车，在荒野中调头，从另一条路绕过尸潮，向北方驶去。

　　身后，那片炼狱还在燃烧，枪声越来越稀，越来越远，最后什么都听不见。