门槛弃冠怜草芥，深宅浴血待良医

陈玄在门槛上坐了许久，整个人化作这宅院里的一尊没有生命的石雕。

　　地龙管道里透出的温热暖气，将他脚边堆积的残雪化成一小摊浑浊水渍，随后又被倒灌进来的刺骨北风重新吹干，只留下一圈浅浅的水痕，如同他那颗干涸的心留下的泪痕。

　　他怀里死死抱着那只破碗，纹丝不动。

　　佝偻的脊背在摇曳灯火下，投出一道弯曲黑影。

　　黑影与身旁那顶歪歪斜斜的乌纱帽影子紧紧挨在一起，活脱脱两个被遗弃在路边、无人问津的破烂物件，互相依偎着各自的破败。

　　王冲化作一截枯木靠在粗壮廊柱上，一直未曾出声。

　　他不知自己眼下该说什么。

　　安慰？他这个拿刀杀人的粗胚根本不会。

　　催促？他更没这个胆子。这枯瘦老头子身上，正透着一股信仰崩塌后、万物皆可杀的恐怖死气，直觉警告着他，这会儿谁敢开口，谁就是在找死。

　　不知过了多久，久到王冲左臂的伤口已经从剧痛痛到麻木时。

　　陈玄终于有了动作。

　　他低下那颗满是白发的头颅，双手捧着那只破碗，极其轻柔、极其庄重地将它搁在寒凉门槛上，就挨着那顶代表大夏二品大员身份的乌纱帽。

　　一只饿死流民的破碗，一顶大理寺卿的乌纱帽。

　　并排挨着。

　　一个代表底层百姓被无情践踏的贱命。

　　一个代表他信奉了整整三十年、高高在上的国法。

　　陈玄静静端详了许久，那双浑浊的老眼里，风雷激荡。

　　随后，他做了一件让王冲心脏漏跳一拍的事。

　　他探出手，将那只破碗重新端起，紧紧抱在怀里。

　　至于那顶沾着污泥的乌纱帽，他却连看都未曾再看一眼。

　　他抱着碗站起身的动作极为迟缓，膝盖关节处发出一声令人牙酸的脆响。

　　他眉头拧作一团，却硬是没吭一声。

　　那顶乌纱帽孤零零地躺在门槛上，两只折断的帽翅在风里微微打颤，沦为一件被人丢弃的、毫无价值的旧物。

　　陈玄未曾回头。

　　“王冲。”

　　他终于开口。嗓子哑得好比粗糙砂纸狠狠磨过铁皮，透着浓烈血腥味。

　　“先安排兄弟们去治伤吧。”

　　他顿了顿，枯瘦手臂下意识收紧几分——怀里那只破碗被他死死护在胸口，姿态谨慎，活脱脱捧着一个刚出生、命悬一线的婴孩。

　　“我想……一个人待一会儿。”

　　话音落下，他未再看王冲半眼，拖着灌铅般的双腿，步履蹒跚地穿过那道价值连城的南海珍珠帘，走入内厅更深的阴影中。

　　珠帘被他衣袖带起，激出一串“叮叮当当”的清脆碰撞响动，像无数冤魂在哭泣。

　　他的背影一点点没入摇曳灯火的昏暗中，化作一块被时代狂潮卷走的枯朽木头，无声无息沉入幽暗。

　　王冲死死盯着那个消失的背影，喉结艰难地上下滚动。