满院白幡映铁血，第十盏灯祭无名

没有吱呀作响，只有金属摩擦的沉闷声。

　　那声音低沉、厚重，像两块生铁巨石被缓缓推开，每一寸都带着某种不可撼动的郑重与沧桑，仿佛推开的不是一扇门，而是一段沉甸甸的铁血岁月。

　　门内——

　　没有遮掩视线的影壁。

　　一眼就能望到底。

　　映入眼帘的，是一片足以容纳数百人操练的巨大演武场。

　　演武场的地面由青石铺就，不是赵德芳宅邸里那种光可鉴人的御窑金砖，就是最普通的、北境随处可见的粗糙青石板。

　　石板上布满了深浅不一的裂痕和凹坑，有的裂痕宽逾寸许，石缝里嵌着洗不去的暗红——那绝不是颜料，也不是石头本色的赭色，是常年被鲜血浸染后，一层叠着一层渗透进去，无论用多少水、多少年也褪不干净的铁锈色。

　　那暗红色的纹路在青石缝里像蛛网般蔓延，像是整块场地被什么人用钝刀在地底下死死刻过了一遍，透着一股直冲天灵盖的惨烈煞气。

　　场地两侧，摆满了各式各样的兵器架。

　　刀枪剑戟，斧钺钩叉，应有尽有。陈玄那双老眼毒得很，一眼就看的出这些兵器全都是从战场上真正用过的。

　　刃口卷了，木柄磨得发黑，甚至有些长枪的红缨都已经被血浆凝固成了硬邦邦的黑块。

　　这些不是用来摆样子的仪仗，是真正饮过血、杀过人的凶器。

　　数十名身着单衣的精壮汉子，正在演武场上捉对厮杀。

　　北境的清晨寒风如刀，气温低到呵气成冰，连马厩旁那排积雪都硬实得像石板，踩上去嘎吱作响。

　　可这些汉子只穿着单薄的短褐，袒露出满是刀疤与灼伤的臂膀。

　　那些疤密密匝匝，新旧叠加，有的还没长透，边缘仍是粉红的嫩肉，有的则早已被北境的风霜磨成了坚硬的紫褐色凸起，像是有人在他们的皮肉里埋下了一排哑火的铁蒺藜，只是沉默地鼓胀在那里，再不会爆，也再不会消。

　　他们口中不发一声，拳脚碰撞间只有骨骼撞击的沉闷声和肌肉绷紧时粗粝的呼吸。

　　那呼吸喷出来，在冷空气里凝成浓重的白雾，还来不及飘散，便被下一拳的冲力猛地击散。

　　这不是京城武馆里点到为止的切磋，招招都是奔着要害去的杀人技——插眼、锁喉、撩阴、折骨！

　　看到陈玄等人进来，最近处一个满脸横肉的汉子抬了一下眼皮。

　　只抬了一下。

　　连头都没转。

　　然后他偏过眼神，一记重拳狠狠砸在对手的肋骨上，“咔嚓”一声令人牙酸的闷响，对手闷哼一声，单膝重重跪落在地，嘴角溢出一丝血丝。

　　那汉子蹲下身，粗暴地把人从地上拽起来，拍了拍对方的肩——那拍法极其用力，像在夯土墙，像在说“行了，还没死，起来接着打”——两人喘了口粗气，根本不管什么钦差不钦差，接着死斗。

　　从头到尾，没有人停下来行礼。

　　没有人投来好奇的目光。

　　没有人因为“京城来了钦差”而有一丝一毫的紧张或敬畏。

　　他们不是在刻意示威。

　　陈玄看得清清楚楚。这些汉子的眼睛里没有挑衅，没有桀骜，什么情绪都没有。他们只是单纯地——不在乎。

　　在他们的世界里，拳头、刀锋和活下去的本能才是最真实的东西。

　　京城来的钦差，朝堂上的圣旨，甚至是那个高高在上的皇帝，都没有眼前对手的一记老拳来得真切，来得值得费心去躲。

　　这不是傲慢。这是一支真正见过血、杀过人、在生死线上反复横跳的军队，从骨子里长出来的、对一切虚名浮利的彻底漠视。漠视到连虚伪的客套都懒得伪装。

　　王冲跟在后头，喉结艰难地滚动了一下，手心竟然渗出了一层冷汗。

　　他是禁卫出身，自诩见过天下精锐，甚至在京城时，觉得镇北军不过是群没见过世面的边军莽夫。

　　可此刻看着这些汉子身上那种浑然天成的、不带丝毫矫饰的铁血杀气，回想起京城禁军演练时那些花里胡哨的阵型和整齐划一的呼喝，他心底泛起了一股极其陌生的滋味。

　　那滋味叫做——自愧不如，甚至带着一丝难以抑制的寒意。若真在沙场上狭路相逢，他手底下那些羽林卫，恐怕一个冲锋就会被这群野兽撕成碎片。