萧家无孬种，风雪满白鹿

那两个字落地的声音不大。

　　但在帐内引起的震动，比方才那一拳砸在沙盘上的“咚”响还要剧烈一万倍。

　　——孬种。

　　这两个字，不是一个少帅在骂别人。

　　是一个十八岁的孩子，在告诉所有人：如果你们今天拦住了我，你们保住的不是萧家的独苗——你们保住的，是一个连他死去的父亲都不屑于认的窝囊废。

　　柳含烟垂下了眼帘。

　　她的睫毛在烛光下投了一小片极淡的阴影。那片阴影很小，小到只盖住了她眼底那一层极薄极薄的、什么都还没来得及凝聚就已经倔强地散去的雾气。

　　她没有哭。

　　萧家的女人不哭。

　　但她的右手，在身侧无声地、缓缓地，握住了腰间那柄从不离身的红袖剑。

　　赵铁山的身体猛地一僵。

　　他那张糊满了血泥的老脸上，所有的表情——哀求、绝望、恐惧、不甘——在那一瞬间全部被抽空了。

　　取而代之的，是一片空白。

　　他脸上的血迹似乎都凝固了。

　　他脑子里有什么东西正在剧烈地坍塌。他跪在地上、用血和命去求的那套“保住独苗就是保住萧家”的逻辑，正在被萧尘一句一句地、像拆城墙一样，从地基开始连根拔起。

　　他想反驳。他想说：活着才有一切，活着才能东山再起，保命难道不对吗？

　　可他张了半天嘴，一个字都吐不出来。

　　因为有个画面，如同梦魇般死死堵在了他的嗓子眼里。

　　他不想看见那个画面。

　　他用了整整二十三年去埋那个画面，埋得深深的，用黄沙盖了一层，用白骨盖了一层，用一场又一场新的战事覆了一层又一层。他以为自己早就忘了。

　　可“孬种”两个字像是一柄烧红的铁锹，一下子就捅穿了所有的覆盖层，把那个画面从最深处刨了出来——

　　连着血，连着泥，连着二十三年前那个冬天里最冷最冷的一阵风。

　　那是雁门关外。白鹿堡。

　　蛮子三千精锐游骑突袭，来得毫无征兆——像一群从地面底下钻出来的恶狼。

　　守军两千人，被围得水泄不通。

　　外面援兵断了，信鸽被射了，烽火台的狼烟被暴雪压得连天际都飘不过去。

　　所有人都觉得完了。

　　城破是早晚的事。屠城是必然的事。区别只在于——是今天晚上死，还是明天早上死。

　　赵铁山记得清清楚楚。

　　他满身是血地站在城头上。

　　右臂被蛮子的弯刀豁开了一道半尺长的口子。

　　左手攥着一把卷了刃的长刀，刀柄上的牛皮缠带被冻得硬邦邦的，和他的手掌冻在了一起，分不开了。

　　风大得像要把人从城头上刮下去。

　　他的嘴唇紫得发黑，连颤抖的力气都快没了。

　　身边的兄弟们一个接一个地倒下去。有人靠着城垛子，眼睛还睁着，手里还攥着刀——可人已经没有呼吸了。是冻死的还是失血死的，没人分得清。

　　他那个时候想的是什么来着？

　　他想的是——“完了。这回真完了。”

　　然后他听到了马蹄声。

　　准确地说，他先感觉到的不是声音，而是脚底的震动。

　　城头的青砖在抖。那种抖法很奇怪，不是蛮子攻城时那种闷沉沉的整齐颤动——是一种细碎的、疯狂的、从远方高速逼近的密集震颤。

　　像是有人把一百面鼓同时绑在了一群疯马的蹄子上，拼了命地往这边敲过来。

　　他扶着城垛子，眯着被冻得几乎睁不开的眼睛，往地平线上看去。

　　雪雾太大了，一开始什么都看不清——只有一片白茫茫的、让人绝望的死寂。

　　然后，雪雾裂了一条缝。

　　从那条缝里，冲出来一面旗。

　　萧字旗。

　　赵铁山至死都记得那面旗在风雪中展开的样子。

　　旗面被朔风灌得“啪啪”作响，旗穗子上挂着冰碴子，在惨白的天光下闪着碎光——但那个“萧”字，在一片死白的天地间，亮得刺眼。

　　是老王爷。

　　老王爷带着八百轻骑，像一群从地狱里跑出来的疯子，从侧翼杀进了蛮子的阵型里。

　　八百对三千。