故人遗命，余烬重燃

“请问，此处可是杜白杜大人的府上？”

　　声音不高，却稳得不像这个年纪该有的。声音里带着压抑了很久的沙哑，像是一路上都没怎么说过话。

　　“你是？”老妻警惕地打量他。

　　杜白走了过来。

　　他不认识这个年轻人。但他看出了一些东西——

　　年轻人脖颈侧面有一道还没完全愈合的刀伤。虎口有老茧，是握刀握出来的。

　　站立时重心微微下沉，双脚自然分开与肩同宽，是军中带出来的习惯。哪怕他刻意在松散，身体的本能还是出卖了他。

　　这是当兵的。而且，不久前才经历过厮杀。

　　杜白的心微微一沉。

　　“杜大人。”年轻人看到杜白，眼眶更红了几分。他的喉结滚动了一下，似乎在压制着什么。

　　他没有寒暄，没有多余的话。

　　只是从怀中取出一个用油布包裹得严严实实的东西，双手递上来。

　　油布包了三层，每一层都用细麻绳扎得死紧，显然是生怕被雨雪打湿了。

　　然后他又从腰间解下一枚物件，一并放在杜白手中。

　　杜白低头一看。

　　那是一枚铜印章。

　　比寻常的官印小得多，只有半个拇指盖大小，铜色发暗，边角磨得圆润光滑。一看就是被人攥在手里摩挲了无数遍，摩挲了无数年的。

　　印文朝上。

　　刻着两个字——

　　“玄石。”

　　杜白的瞳孔骤然收缩。

　　呼吸停了一拍。

　　三十年前。

　　同科中举那夜，他和陈玄在客栈里喝了个烂醉。两个穷举子身无长物，兜里的铜板加起来还不够再叫一壶酒。陈玄醉得舌头打结，也不知哪来的兴致，拽着他跑到街角一个石匠的摊子上，凑了最后几个铜板买了两块劣石，醉醺醺地互刻了一方私印。

　　陈玄号“玄石”。他号“白水”。

　　石头软，刀工又差，刻出来的字歪歪扭扭的，难看得要命。陈玄举着那方破石头印章，在月亮底下照了照，嘿嘿傻笑，说：

　　“日后你我若有一人先走了，就凭这方印认人。拿着这方印来找你的，就是我这辈子最信得过的人。”

　　他当时一口酒差点喷出来，骂了句：

　　“呸，说什么丧气话。咱们这辈子都穷成这样了，死了阎王都嫌寒碜，不收。”

　　三十年了。

　　他以为那方印早就丢了。

　　他甚至以为，陈玄早就忘了那个醉醺醺的夜晚、那两块一文不值的劣石、那两个一文不值的穷举子。

　　可这方印在这里。

　　磨秃了角，磨亮了面，像是被一双手攥了三十年。

　　杜白握住铜印的手开始发抖。

　　“这是陈玄陈大人留给您的东西。”年轻人的声音压得很低，几乎被风雪盖过去，“陈大人说……拿着这方印来找您的人，是他这辈子最信得过的人。”

　　杜白听着这句话，喉咙像被人塞了一把烧红的炭。

　　他张了张嘴，想说什么，可一个字都挤不出来。

　　年轻人深深地看了杜白一眼。

　　那一眼里有太多东西。

　　有连日赶路的疲惫，有目睹同袍惨死的创痛，有穿越满城暗桩的紧绷，有完成使命的如释重负，还有一种说不清道不明的、对这个将死未死的破败王朝最后一丝微弱的希望。

　　太沉了。不该压在这么年轻的肩膀上。

　　他什么都没多说。

　　抱拳。躬身。

　　转身就走。

　　没有回头。

　　脚步踩在积雪上，“咯吱咯吱”，越来越远。身影缩成一个小小的黑点，被巷口灌进来的风雪一裹，就像一滴墨滴进了白纸里，无声无息地化开了。

　　最后被风雪彻底吞没了。

　　杜白站在门口，手里攥着那枚铜印和那个油布包。

　　印章冰凉。油布包很沉。

　　他的指尖碰到了一股淡淡的、干涸了的血腥气。

　　老妻站在他身后，低声问了句：“是谁？”

　　杜白没回答。

　　他慢慢转身，回到院子里，关上院门。

　　回到屋里，他没去桌边。

　　他在那盆半死不活的炭火旁坐下，将油布包放在膝上，一层一层打开。

　　最里面是一封信。

　　信封正面，五个字。

　　“杜白兄亲启。”

　　是陈玄的字，瘦金体，每一笔都像是用刀刻出来的。只是最后那个“启”字的收笔，拖出了一道长长的、微微颤抖的痕迹。

　　杜白攥着信封，他的拇指搭上火漆的边缘，停了一下。又停了一下。

　　炭火盆里最后一截木炭“啪”地裂开，溅出一粒火星，烫在他手背上。他没躲。

　　像是借着这点痛，才终于逼自己撕开了那道火漆。