恨与敬的交锋，不负故人这一腔孤愤

　　“你知道他是什么人。你知道他看了那些东西之后会怎样。”

　　“你把他三十年的信仰，一片一片撕碎了，塞回他的嘴里，逼他咽下去——”

　　杜白的右手猛然从怀里抽出那封已经被翻到起毛边的信，攥在手里，高高举起——

　　又慢慢。

　　慢慢放了下来。

　　“他给我写了信。”声音沙哑得几乎不成样子了。“他说他'求仁得仁，快哉'。快哉！”

　　“难道唯有死谏才是唯一的出路吗？这叫什么道理？！”

　　杜白的拳头砸在了桌案上。

　　茶碗被震得跳了一下，茶水洒出来，淌了半张桌面。

　　然后——

　　屋子里又安静了。

　　只有杜白粗重的喘息声，一下一下。

　　萧尘始终没有动。

　　他甚至没有去擦桌上的茶水。

　　他就那么坐在那里，安安静静地承受着这个五十多岁的老头子，把积攒了数十天的痛、恨、自责和无能为力，一股脑地砸在自己身上。

　　因为他知道——

　　杜白恨的不是他。

　　杜白恨的是自己。

　　恨自己为什么不能代替陈玄去死。恨自己为什么在京城蹲了十年冷板凳，眼睁睁看着好友一个人走上绝路。恨自己明明知道这朝堂烂透了，却只敢在工部的冷衙门里当一块没人理的石头。

　　这份恨，不发出来，杜白这辈子过不去这道坎。

　　喘息声渐渐平复了。

　　杜白闭上眼。

　　再睁开的时候，眼底的东西变了。

　　那层翻涌的恨意，缓缓褪去。露出底下的，是另一种更沉、更重、更硬的东西。

　　“但是——”

　　他的声音依然哑。

　　但稳了。

　　“老夫更敬你们萧家。”

　　杜白缓缓转头，看向窗外。

　　“来之前，老夫以为北境是个死地。遍地白骨，满城哭丧。”

　　他回过头，目光重新落在萧尘身上。

　　“可老夫走了一条街。”

　　“吃了一碗馄饨。”

　　“看了一块石碑。”

　　他的嗓音哑得厉害，但字字清楚。

　　“三文钱一碗的肉馄饨，料比京城永安街上六文钱的还足。卖栗子的老汉，晾衣服的、教孩子背书的，全他娘的……活得踏踏实实。”

　　他说“全他娘的”四个字的时候，声音忽然裂了一条缝，有什么滚烫的东西从那条缝里漏了出来，又被他拼命堵了回去。

　　“老夫管了十年河道，走过大夏半壁江山。没有一个地方——没有一个地方的百姓，活得像你雁门关这条街上的人。”

　　“知道为什么吗？”

　　他没等萧尘回答。

　　“因为他们心里有底。”

　　杜白一字一顿地说：“有人替他们扛着天，他们才敢把脚踩实了过日子。”

　　他深深地吸了一口气。

　　“陈兄没有看错你。”

　　这句话说完，杜白忽然沉默了下来。

　　他低着头，看着桌上被茶水洇湿的那一小片痕迹，看了很久。

　　然后他抬起头，那双浑浊的眼睛里，是一个终于找到了自己该站的位置之后的笃定。

　　“老夫既然来了，就会好好做这一方父母官。”

　　声音不大。但硬。

　　“对得起这身官袍，对得起百姓，对得起陈兄的这封信，更对得起——”

　　他拍了拍自己那件旧儒衫裹着的胸口。

　　“这副良心。”

　　杜白说完了。

　　把恨、敬、悲、决心，一道一道地疏通出来，全倒了个干