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断臂老卒行军礼,满城皆呼万胜

吾乃忠烈之后,夺你皇位怎么了? / 不会玩游戏的小西瓜 / 1 / 2

北门大街上的百姓被这声音震得一愣,纷纷驻足回头。

  三息沉默。

  第二轮嘶吼碾了过来。

  "雁门关外一战!阵斩草原左贤王呼延豹!斩草原宗师乌力罕、巴彦!歼敌五万!献首级于御前——!"

  五万。

  歼灭。

  草原宗师。

  左贤王。

  北门大街先是死一般的静。

  没有欢呼,没有叫好。

  只有面相觑。

  京城的百姓不是北境的百姓。他们没有在城头上看过草原铁骑黑压碾来的场面,没有在寒冬腊月里把妻儿送进地窖、自己提着菜刀守在门口的经历。

  对他们来说,北境的战事是茶余饭后的谈资,是说书先生嘴里翻来覆去的老段子。

  半年前,"白狼谷惨败"五个字传遍京城时,茶楼里叹息了两天,然后该喝茶,该遛鸟遛鸟。五万条人命,隔着千里山河,轻飘飘的,像一阵风吹过就散了。

  所以此刻,他们的第一反应不是激动。

  是怀疑。

  "五万?吹的吧?"一个提着鸟笼的老头撇了撇嘴,"那帮武夫嘴里有几句实话?"

  "可不是嘛,"旁边的布商接了一句,声音压得很低,"上回白狼谷死了多少人,朝廷到现在也没个准数。"

  窃私语沿着街道蔓延。

  犹疑的、观望的、嗤笑的、漠然的。

  这就是天启城。

  这座城里的人,见惯了高官厚禄起落,听惯了各路消息真假假。他们不会因为一句嘶吼就热血沸腾,他们的膝盖和眼泪都金贵得很,不会轻易交给任何人。

  第三轮嘶吼准时砸下。

  "镇北军威武!大夏万胜——"

  三息。

  "镇北军威武!大夏万胜——!"

  三息。

  "镇北军威武!大夏万胜——!"

  五百人的吼声整齐、沉重,不可阻挡。一轮压一轮,像巨锤反复捶在胸腔上。

  北门大街两侧的人群渐渐安静了下来。

  不是被说服了。

  是被那股杀气压住了。

  五百张青铜鬼面缓缓行过,马蹄声整齐划一,踏在青石板上,连节奏都不带乱一拍的。

  京城的禁军他们见得多了——换防巡街、大操演武,甲胄鲜亮、号令整齐,好看是好看,但那股子味儿,怎么说呢,就是太干净了。

  干净得像没沾过血。

  可眼前这五百骑不一样。

  他们身上的玄铁黑甲不是擦得锃亮的那种。甲片暗沉,边角磨出了毛刺,肩甲与臂甲的缝隙里,有些深色的印渍怎么擦都擦不掉——那是渗进铁缝里的血。

  战马也不是京城武场里那种养得膘肥体壮、皮毛油亮的观赏马。这些马瘦了一圈,马腿上满是冻伤结痂的痕迹,但每一匹都昂着头,马蹄落地又重又稳,带着一股子见过尸山的沉默。

  就连空气都不对。

  鸟笼老头下意识后退了半步。他说不清那是什么感觉,只觉得那支队伍经过的时候,自己后脖颈的汗毛全竖了起来。

  像是有什么看不见的东西,从那些鬼面后面渗出来。

  冷的。重的。带着血腥气的。

  窃私语停了。

  嗤笑的人闭上了嘴。

  茶楼二楼的窗户"哗啦"全被推开,十几颗脑袋挤在一起默朝外看。铁匠铺里正给马钉掌的黑脸汉子手一抖,烧红的铁蹄掌"啪"地掉进水槽里,他顾不上捡,攥着铁钳站到门口,一句话也说不出来。

  然后,有人看见了那三口匣子。

  楠木匣,铜钉封边,火漆封印,镇北军的印清楚楚。

  三名鬼面战士双手捧匣,端正正骑在马上,行在少帅身后一丈处。

  匣子不大,但封蜡之下隐约透出一股腐寒的气息。

  "那是什么?"有人伸长脖子问。

  旁边一个读过邸报、消息灵通些的中年人盯着那三口匣子,瞳孔慢慢放大。

  "人头。"

  他的嗓子发干。

  "那是草原蛮子的……人头。"

  人群"嗡"的一声炸开了。

  不再是窃窃私语了。

  "真的?!草原宗师的脑袋?!就在那匣子里?!"

  "那岂不是说……雁门关的仗,是真赢了?!"

  "我的天爷……五万啊……"

  消息沿着北门大街向城内蔓延。不是一瞬间传遍全城,而是像石子砸入死水,波纹一圈一圈荡开。

  先是北门大街,然后是相邻的巷弄,再然后是更远处的坊市。

  每当五百人的嘶吼再次响起,波纹就往外扩一圈。

  "镇北军少帅回京了!带着蛮子的人头回来的!"

  "杀了五万!你听清楚没有,五——万!"

  越来越多的人从街巷中涌出,朝北门大街两侧聚拢。

  半盏茶不到,街道两侧已经密匝站满了人。还有更多的脚步声,从四面八方的巷子里涌来。

  有人踮脚,有人爬上路边的石墩子。孩子骑在父亲脖子上,伸长脑袋朝前看。

  人群挤挨挨,嘈杂声四起,但那些声音都是碎的、散的,各说各话,像一锅烧开的水,咕噜咕冒泡,却始终没有一个方向。

  直到——

  人潮涌动中,一截空荡的左袖被挤得前后摆荡,格外刺目。

  那是一个头发花白的老卒。

  断了左臂,背微佝偻,被人群推搡着挤到了最前面。

  他和周围那些看热闹的京城百姓不一样。

  从五百骑踏入城门的那一刻起,他的眼眶就红了。

  那股从队伍里渗出来的煞气,别人觉得可怕。

  他觉得亲切。

  因为二十年前,他也是这煞气中的一员。

  他浑浊的老眼死盯着那支黑色铁流,嘴唇不停地哆嗦。千言万语堵在喉咙里,一个字都吐不出来。

  忽然,他猛地扯开衣襟。

  露出胸口一道狰狞的旧疤——刀口从左肩横贯至腹部。那是二十年前,在雁门关外被黑狼部弯刀劈开的。

  他朝着队伍的方向,用仅剩的右手,重捶了三下胸膛。

  每一下,都砸在旧疤上。

  大夏军礼。

  然后他仰起头,干裂的喉咙里迸出一声嘶哑的怒吼——

  "镇北军威武——!"

  这一嗓子,不是欢呼。

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