留得青山在

外面的喊话声还没落，拉杰·帕蒂尔的脸色就变了。

　　不是恐惧，是那种被背叛之后、从骨头缝里透出来的冷。

　　“维克拉姆·拉奥。”

　　他说出这个名字的时候，声音平静得可怕，像一把刀放在冰面上。

　　“我认识他二十五年。他女儿的婚礼我出的钱。他儿子在伦敦读书的学费——是我他妈的帮付的。”

　　林梓明没说话，已经把纪田由子拉到办公桌后面，用那张沉重的柚木桌面做掩体。

　　他从腰间抽出一把格洛克——不知道什么时候拔出来的，拉杰甚至没看到他掏枪的动作。

　　莎克蒂从院子里冲进来，手里拖着那个七岁的阿米特·帕蒂尔。

　　“外面全是人，”

　　她说，声音很稳，但气息急促，像刚跑完四百米。

　　“不是十几个，是几十个。装甲车。他们带了破门锤。”

　　纪田由子看了一眼阿米特，又看了一眼拉杰。

　　“你那个朋友，”她说，“他想要什么？”

　　“我的所有财产！”

　　拉杰的嘴角抽了一下，那不是笑，是某种被撕裂的表情。

　　“房子，地，账户，影响力。维克拉姆当了二十五年配角，现在他觉得是时候当主角了。”

　　外面的扩音器再次响起，这次换了一个更低沉的声音：

　　“帕蒂尔先生，我要求您和里面的人一起出来。我以孟买警察局局长的名义向您保证，您将得到公正的对待。”

　　公正。

　　这个词从扩音器里传出来，在帕蒂尔府的院墙上撞来撞去，听起来像一句脏话。

　　拉杰闭上眼睛，又睁开。

　　他的目光落在阿米特身上——那个孩子站在大厅的角落里，被莎克蒂按着肩膀，眼泪已经流干了，只剩下两条亮晶晶的泪痕贴在脸上。

　　“跟我来。”

　　拉杰突然说。

　　他转身走向大厅右侧的一道门，那道门被一幅巨大的油画挡住——画的是湿婆神在舞蹈，四只手臂各持法器，火焰环绕。

　　拉杰抓住画框的边缘，用力一拉。

　　油画连同画框一起向外翻开，露出后面一扇铁门。

　　铁门上没有把手，只有一个嵌入式的密码面板。

　　他按了十一位数字。手指在颤抖，但每一个数字都按得极准。

　　铁门发出一声沉闷的“咔嗒”，向内弹开两厘米。

　　冷风从门缝里灌出来，带着泥土和铁锈的气味，还有某种更深层的、更古老的、属于地下世界的气息。

　　“帕蒂尔府建于一八九七年，”拉杰说，声音很低，“当时的孟买还叫孟买。建造者是一个叫詹姆斯·帕蒂尔的苏格兰商人，我的曾祖父。他花了两年的时间从苏格兰运来柚木，从意大利运来大理石。但他做的最聪明的一件事，是在地基下面挖了一条地道。”

　　他拉开铁门，门后是一段向下的台阶，台阶是石头的，磨损得很厉害，边缘光滑，像被无数双脚打磨过的鹅卵石。

　　“通向哪里？”林梓明问。

　　“孟买市政公司的主排水隧道。从那里可以走到沃里区的任何一个出口。你们之前清理的那块地——那块地的下面，就有一条支线。”

　　外面的铁门传来第一声撞击。

　　不是破门锤，是装甲车的保险杠。

　　铁门向内凹了一块，铰链发出那种金属疲劳的哀鸣，像一头被慢慢勒死的兽。

　　第二声撞击。铁门从门框上脱落，砸在碎石子地上，掀起一片灰尘。

　　“走。”

　　拉杰说。

　　他没有第一个走。

　　他站在台阶口，看着林梓明，看着他手里那把格洛克，看着他身边的纪田由子，看着莎克蒂和她搀扶着的师傅，看着自己七岁的儿子。

　　“我走最后，”他说，“这是我的家。我应该最后一个离开。”

　　纪田由子看了他一眼，没有说话，抓着阿米特的手腕走下台阶。

　　莎克蒂扶着师傅跟上。

　　林梓明在台阶口停了一下，把格洛克的保险关上，塞回腰间，对拉杰说了一句：

　　“别死。”

　　拉杰没有回答。

　　他从库尔塔的内袋里掏出一样东西——一把老式的柯尔特左轮手枪，枪管很短，握把上的木头已经被汗水和岁月浸成了深褐色。

　　那是他父亲的枪，他父亲死的时候握在手里的那把。

　　他把枪管插进腰带的夹层里，然后拉上那扇铁门。

　　密码面板上的指示灯从绿色变成了红色。

　　“现在谁来了也打不开，”他说，“从外面。从里面可以。”

　　他走下台阶。

　　脚步声在狭窄的通道里回荡，像心跳。

　　下面的地道比想象中宽，足够两个成年人并排走，高度大约两米。

　　墙壁是用粗糙的玄武岩砌成的，缝隙里渗出细细的水流，在脚下的石板上汇成浅浅的一层水，刚好没过鞋底。

　　空气很凉，比外面的孟买低了至少十五度。

　　纪田由子走在最前面，左手牵着阿米特，右手握着她那把P320。