2062年7月21日

黑线到了手掌边缘。

第四件。医院食堂的汤。中午小陈打了两份汤，一份给我，一份自己喝。我喝了一口，没味道。不是没放盐，是我尝不出来。但他喝了一口，说咸了。同一锅汤，两个人喝出两个味道。不是汤的问题，是我的舌头。它在吃我的味觉，一口一口吃，昨天还能尝出咸淡，今天不能了。

#194 尝不出的味道——不是菜淡了，是它把你的味觉吃了。

写。

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#194 尝不出的味道——它先吃味觉，再吃别的。一步一步来。确认。

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黑线到了手掌中间。

第五件。林远的梦话。今天下午他嘴里含混地说了一串话，我只听清了几个字——“三百”。他说“三百”。不是一百，不是两百，是三百。#300。他在梦里写到了#300。他在梦里比我们走得远。

#195 梦里的三百——不是胡话，他在梦里写完了。

写。

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#195 梦里的三百——他在昏迷中写到了#300。他在替我们走。确认。

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五个写完了。黑线停在了手掌中间，没往手腕爬。它吃饱了。

我把笔放下。右手的手掌上，黑线像一条细细的蚯蚓，蜷在肉里。不疼，但能感觉到它在，像有东西在皮肤底下躺着。

“老孙头。”小陈叫我。

“嗯。”

“您的手掌……”

“没事。它吃了五个，停在那儿了。明天再写五个，它再爬一点。后天再写五个，就到#200了。”

“到了#200之后呢？”

“之后林远就该醒了。”

我不知道这是不是真的。但我必须这么信。

傍晚的时候，我去走廊尽头上厕所。路过安全门，门把手上的手印还在，但门缝下面的水摊干了，没有再渗出来。它今天没来。也许它去吃别人了，也许它在等。

我回到病房，林远的手又伸出来了。五指张开，像在找什么。我走过去，把手放在他手心里。他握住了。比昨天有力。

“我写到#195了。”我说。

他的手紧了一下。

小陈在旁边看着，没说话。他的左手从口袋里伸出来，手背上那道疤痕已经完全黑了，像一小块墨迹。

他也在被吃。只是还没开始写。

明天，最后五个。