这一碗烧刀子，是萧家的买命钱

　　唯利是图。

　　这四个字此刻在陈玄脑海里翻滚了一下，翻出了一股说不清道不明的苦涩。

　　唯利是图——利的是谁？图的又是什么？

　　“陈大人——”

　　老太妃的声音陡然拔高，干瘪的胸腔里迸发出一股令人胆寒的威压。那不是武者的杀气，不是权贵的排场。那是一种护犊子护到了极致的、母兽般的决绝。

　　“你当他们是为了自己享受，去挣那几两碎银子吗？！”

　　她死盯着陈玄，眼底的冰冷几乎要将空气冻结。声音带着一丝无法压抑的颤抖与悲愤——

　　“他们不是为了钱！”

　　“是为了我镇北军三十万将士，在滴水成冰的寒冬腊月里，能有一件不漏风的旧棉衣！”

　　“是为了那些在冰雪里巡夜的娃娃们，换岗下来时，能喝上一口热乎的肉汤！”

　　“是为了军中伤兵断了腿、缺了胳膊之后，还能领到一份养家的抚恤，不至于拖着残躯去街上讨饭！”

　　每一句话砸下来，陈玄的身体都不受控制地微微一震。

　　不是被吓的。

　　是被砸的。

　　那些话像石头一样，一块接一块地砸在他的胸口上，砸得他那颗已经被糊糊和肉干折磨了一遍的心脏，又疼了一层。

　　老太妃猛地一指门外的风雪。

　　那条枯瘦的手臂在空中划出一道决绝的弧线，袖口被风灌得鼓起来，像一面破旧的、却依然不肯倒下的战旗。

　　“朝廷断了我们的粮！国法护不住我们的命！”

　　她的声音如同泣血的老猿，嘶哑、苍凉，却穿透了忠烈堂里所有的檀香和沉默，直直地撞在那面灵位墙上——

　　“你们要你们的清高脸面，我萧家，只要我手底下的兵能活下去！”

　　“既然朝廷不给——既然这天下没处讲理——那我们萧家，就自己去挣这笔买命钱！”

　　陈玄的嘴唇动了一下。

　　他想说什么。

　　但他发现自己说不出来。

　　不是不敢说。是没有资格说。

　　他一个从京城来的钦差，一个坐在大理寺暖阁里审了三十年案子的官老爷，有什么资格对一个被逼到卖酒养军的将门老太妃说三道四？

　　他闭上了嘴。

　　老太妃端起碗，晃了晃那碗清亮的烈酒。酒液在碗中微荡漾，映着灵位墙上那些密密麻麻的名字，一晃一晃的，像是那些名字也在跟着颤。

　　“这烧刀子，就是我萧家用自己的粮、自己的人、自己的手艺酿出来的。”

　　她的语气忽然平淡了下来。

　　平淡得像是在说一件再寻常不过的家务事——今天天冷了，该给灶里多添把柴了。

　　“卖给关内的商队，换回来的每一文钱，都填进了军饷、药材和棉衣里。”

　　她停了一下。

　　“一文都没有进过萧家人的私囊。”

　　这句话说完，忠烈堂里安静了一瞬。

　　就那么一瞬。

　　但那一瞬的安静，比任何声音都要震耳欲聋。

　　陈玄觉得自己的眼眶又开始发烫了。他已经没有眼泪了——昨夜流干了，今早用冰水浇过了，这会子那双枯涩的老眼里挤不出半滴水来。但那份烫是真的。烫得他的眼珠子生疼，烫得他不得不微微仰起头，用忠烈堂里冰冷的空气去压那股热意。

　　他压住了。

　　但他知道，有些东西压不住。

　　老太妃看了他一眼。

　　那一眼里没有追问，没有逼迫。只是看了一眼。

　　然后她说——

　　“所以我想用我萧家自己的酒，敬你。”

　　她将碗送到唇边。

　　没有犹豫。没有停顿。没有那些文人墨客饮酒时矫揉造作的仪式感。

　　仰头。

　　灌。

　　“咕咚——”

　　一大口。

　　那烈酒入喉的声音在死寂的忠烈堂里格外清晰，像是有人在冰面上砸了一拳。

　　碗底朝天。

　　一滴不