第13章

温若摇了摇头。

“厨房应该有吃的。我去看看。”

“不用了，我不饿。”

温邶风看了她一眼，没理她，转身走了。

温若站在房间里，听着她的脚步声沿着走廊越来越远，下了楼梯，消失在一楼。

她低下头，看着自己的帆布鞋。鞋头已经磨得发白，鞋带换了三次，左边那只的鞋底快磨平了。

她忽然觉得自己很可笑。

穿着一双破鞋，站在一间比她们老房子整个都大的房间里，跟一个穿着真丝睡衣的女人说“我不饿”。

她蹲下来，把行李箱打开。里面的东西少得可怜——几件衣服，几本书，一个旧手机，一个装着母亲照片的相框。她把相框拿出来，放在床头柜上，和那束花并排摆在一起。

照片里的林晚棠三十多岁，穿着一条碎花裙子，站在一片向日葵花田里，笑得眉眼弯弯。那是温若小时候给她拍的，用的是一台从旧货市场淘来的胶片相机，照片洗出来的时候，林晚棠说“这是我拍过最好看的照片”。

温若看着照片里的母亲，眼眶有点热。但她忍住了。

她把相框扶正，退后一步，看了看。又上前，把相框往左边挪了一厘米，再退后看了看。

好了。

她蹲回行李箱旁边，继续往外拿东西。衣服叠好放进衣柜，书摆在床头，手机充电器插上，然后她发现——这个房间的插座是欧标的，她的充电器插不进去。

她拿着充电器蹲在插座前面，试了三次，都没插进去。

“需要转换插头吗？”

温若抬起头。温邶风不知道什么时候回来了，站在她身后，手里端着一个托盘，托盘上放着一碗面、一碟小菜和一杯水。

“嗯。”温若站起来，接过托盘，“谢谢。”

温邶风把托盘放在床头柜上，从抽屉里拿出一个转换插头，蹲下来，插进插座里。

“好了。”她站起来，“面趁热吃，凉了就坨了。”

温若看着那碗面。面条是手工的，粗细不均匀，汤底是骨汤，上面飘着几片青菜和一个荷包蛋。荷包蛋煎得有点焦，边缘卷起来，看起来不怎么好看。

“你做的？”温若问。

“嗯。”温邶风没有否认，“王妈下班了，厨房里只有我。”

温若看着那碗卖相不怎么样的面，忽然觉得鼻子有点酸。

不是因为感动。是因为这碗面让她想起林晚棠。林晚棠生病之前，也经常给她做面。同样是卖相不怎么样，同样是荷包蛋煎得焦焦的，同样是面条粗细不均匀。

她端起碗，拿起筷子，夹了一筷子面条送进嘴里。

有点咸。汤底放多了盐。

但她没说出来。她低着头，一口一口地吃，把整碗面都吃完了，连汤都喝得干干净净。

温邶风站在旁边，看着她吃完，没有说“慢点吃”，也没有说“好吃吗”。她就那样站着，安静地、耐心地、等着温若放下筷子。

“吃完了。”温若说，把空碗放回托盘上。

温邶风看了一眼空碗，嘴角动了一下。

那个动作太小了，小到温若不确定那算不算一个微笑。但那是她第一次看到温邶风的脸上出现表情——不是礼貌的客气，不是疏离的温和，而是一种很淡很淡的、类似于“满意”的东西。

“早点睡。”温邶风端起托盘，“明天早上八点吃早餐，王妈会做。你有什么不吃的吗？”

“没有。”

“好。”

温邶风转身走了。走到门口，她停下来，没有回头。

“温若。”

“嗯。”

“欢迎回家。”

她走了。脚步声沿着走廊渐渐远去。